[30Y] Malachi & Birdie #04

I can hear your whispers in my mind
birdie cadburry & @"malachi etherstone"

wait a second, let me catch my breath remind me how it feels to hear your voice your lips are movin', I can't hear a thing livin' life as if we had a choice anywhere, anytime i would do anything for you anything for you yesterday got away melodies stuck inside your head a song in every breath won't you sing me to sleep now? sing me to sleep. ☾☾

Les lumières peu discrètes resplendissent l'endroit de mille et une couleurs, coulant sur les murs, les corps, le sol industriel, c'est une nouvelle soirée qui s'annonce brillante en festivités. Bien sûr, ces dernières restent toujours les mêmes mais sans l'être vraiment au final. Musique assourdissante, qui se fait son du diable à la mesure qu'il en fait trembler les murs en même temps que les corpulences qui se meuvent et qui s’ambiancent. Soirée décadente. Euphorisante, agonisante, abrutissante. Le genre où on se perd dans la musique, où les échos sont si assourdissants que ça remonte jusqu’à la colonne vertébrale et fait remuer tout le reste. C’est électrisant et c’est épuisant, c’est palpitant et ça donne l’impression de se sentir plus vivante qu’elle ne peut l’être réellement. Intérieurement, c’est le vide, le néant, l’angoisse, les cris. Alors elle oublie. Elle fait tout pour. Elle se laisse attendrir pour une, deux lignes et cinq plus tard, elle est complètement euphorique. Elle ne les connait pas, mais ils sont sympas, alors elle reste avec eux. A crier, à sauter, à s’épuiser, jusqu’à ce qu’elle ne pense plus à rien, qu’elle ne doute plus sur ses actions passées, sur les ombres qui planent et qui l’étranglent si elle s’épanche sur le sujet.

Elle était bien, la gamine perdue.
Elle donnait l’impression de perdre le contrôle dans une maîtrise qui est la sienne.
Mais comment elle en est arrivée là ?

Apeurée, tremblante, tétanisée, repliée sur elle-même. Le téléphone à moitié contre l’oreille, les phalanges qui manquent de le faire tomber tellement que l’angoisse est réelle. Palpable. La poitrine qui se compresse. La musique qui bourdonne toujours au loin. Comment en est-elle arrivée là ? La petite blonde qui règne pourtant sur son monde, elle est déchue, échouée contre un conteneur, attendant que le bip incessant laisse place à une voix qui se laisse désirer, qui prend bien trop de temps et dont elle aurait pesté en temps normal. Elle lui aurait fait une remarque, en temps normal. Elle serait montée sur de grands chevaux digne d’une future oscarisée sur le fait qu’il a été aussi long en temps normal. Mais ce n’est pas un temps normal. Quand elle entend sa voix, rassurante, apaisante, familière, c’est un sanglot qui éclate, les doigts libres qui viennent sur ses yeux pour camoufler la vision devant elle alors que les lippes essaient de former une phrase cohérente. Le désarroi, l’incompréhension, la peur et pourtant, elle reste sur place, la pauvre inconsciente. “Ma- Ma… Ki, y a un corps, y a un corps et je sais pas, vraiment pas ce qui s' est passé et je… Je comprends pas, Maki, je comprends pas pourquoi y a toujours des corps partout-” La voix est tremblante, elle est paniquée, elle est au bord de la crise. Parler lui donne encore plus l’impression de se noyer et c’est l’étouffement qui fait ses honneurs. Pas besoin d’eau, à sa plus grande crainte, la phobie dans ses veines, qui la cisaillent. Birdie était là pour se dépenser, pour mettre une parenthèse qui dure depuis des années. Vaine tentative de faire reculer les démons qui planent au-dessus d’elle. Le résultat est glorieux (non). Comme si le destin veut se foutre d’elle, lui rappeler qu’elle n’est au-dessus de personne, et certainement pas de ses erreurs. Il n’y a pas que les erreurs. Il y a aussi la perte. Les années qui défilent, le décès de Victoria toujours aussi présent, qui revient toujours dans sa douleur la plus pure quand vient sa date morbide. Le téléphone qui se perd, la voix aussi, les sanglots, les larmes qui continuent, malgré elle - la faute à ce qu’elle aura sniffer, à ce qu’elle aura bu, le tout se mélangeant dans son mécanisme et faisant ressortir la partie la plus moche, la plus triste, la plus fragile de la petite blonde.

Il n’est pas étonnant que son automatisme fut de l’appeler lui.
Elle dira que c’est uniquement parce qu’il sait comment transporter un corps.
Uniquement pour cela. Rien d'autre.
Il sait, il a les moyens et il peut. Il ne lui dira pas non.
Elle en profite dans son inconscience le plus absolu.
Mais encore faut-il qu’elle arrive à formuler.

Malachi est peut être inquiet, il peut avoir le bourdonnement des questions que le silence de la réalisation, qu'elle n'y fait pas vraiment attention. Birdie tente une inspiration pour reprendre une micro seconde parce qu’elle ne peut pas rester comme ça. Il faut qu’il vienne. Elle a besoin de lui. Maintenant plus que jamais. “Je sais pas quoi faire, j’ai jamais voulu ça, pour- Pourquoi ça m’arrive toujours à moi, j’ai jamais rien voulu de tout ça, Malachi, tu peux venir, tu vas venir, dis ? Je peux pas faire seule, je sais pas quoi faire, je-” suis paumée, faut qu’on me tienne la main. Elle n’aura pas la force physique ni mentale pour gérer tout ça. She’s a disaster, a mess. “J’suis en plein milieu des conteneurs et-” elle essaie de se situer, de relever les yeux mais il fait nuit et ses yeux sont trop humides pour y déceler quoique ce soit de pertinent. “Y a d’la musique, plein de lumière, dans la zone industrielle à- A Redcliffe..” Ses yeux se reposent malgré elle sur le corps et il y a un vertige qui la prend en même temps qu’un haut cœur. Elle pose son front sur ses genoux repliés contre elle pour ôter cette vue, se repliant un peu plus sur elle-même. Ce n’est pas la peine, tu ne vas pas être engloutie par l’univers, Birdie. Pauvre petit déchet de l’humanité qui n’a que la voix de Malachi pour se retenir quelque part, les consonances italiennes qui résonnent jusqu’à dans sa tête, qu’importe les mots qu’il prononce. S’il essaie de la rassurer, ça ne fonctionne pas. Elle crève de sa présence. S’il veut la rassurer, il doit venir. Parce que la distance n’aide en rien. Elle se détestera sûrement de lui infliger une telle scène. Mais tant pis. A cet instant, la réflexion est loin, inexistante, étouffée. Birdie se concentre sur l’image de son ami derrière ses paupières. “Malachi, j’ai besoin d’toi.” un étouffement, un souffle, un sanglot et la voix qui se brise, incapable d’en dire plus, le téléphone qui dégringole de ses phalanges à bout de force. Birdie a toujours haï l’eau, encore plus qu’elle vient de ses prunelles et qu’elle ne peut pas l’arrêter.

Elle ne le verra pas arriver. Pas plus que la pluie qui s'invite dans le ciel, qu'elle a prédit à l'écran le midi même mais qu'elle n'a pas retenu. Oublié, zappé, étouffé par un poids bien plus immense, plus important. Elle n’aura pas quitté sa position pitoyable. Elle sursautera s’il met une main sur elle. Elle murmurera un faible “c’est pas moi” comme pour lui demander pardon, excuse moi de t’infliger ça, j'y suis pour rien. Tremblante, faible, les yeux engloutis sur les flots qui l'engourdissent et qui la happent. Pétrifiée aussi, dans l'impossibilité de pouvoir se bouger. Pourtant, il faudra. Un moment ou un autre, il faudrait porter ta carcasse et l'entrainer là où on te guidera. Tu le suivras, lui, parce que tu le fais tout le temps et que tu n'as aucune raison de douter de lui. Il est solide, et sa petite voix intérieure espère qu'il est bien solide, car elle a besoin qu'il le soit. Elle attend beaucoup de lui, c'est injuste. Mais que pouvait-elle faire d'autre ?

"Hey, Bi', que puis-je faire pour toi ?" Réparer, remettre à flots, effacer, être le complice. Malachi pourrait faire tellement de choses. Tu lui en demandes énormément alors que tes paroles sont incohérentes, mélangées aux vibratos de ta peur et aux larmes de l’étouffement de ta poitrine. Le besoin de Malachi est vital, ignorante pourquoi tu l’as contacté en premier lieu ; sûrement l’inconscience qui sait, qui établit que ton ami saura quoi faire, lui qui travaille avec des corps en décomposition depuis son retour à Brisbane. Une véritable déchéance qui lui coûte, à Malachi, et qui te coûte à toi aussi de le savoir misérable. Tu as été encore plus présente qu’à l’accoutumée ; vos habitations sont proches, dans le même quartier, cela change des années d’avant où vous vous opposiez de deux villes distinctes. Malachi est là, Malachi est proche, Malachi est de retour et cela n’a pas aidé ton égoïsme à se satisfaire de noter que tu n’es qu’à quelques pas de sa porte. Tu peux aller lui parler, l’embêter à outrance, faire un commentaire sur ses cheveux, donner ton avis quand il laisse sa barbe pousser un peu trop, apprécier les mets qu’il fait étrangement beaucoup trop quand tu es dans les parages. Tu peux aussi le prendre dans tes bras, le distraire de ses contrariétés en le forçant à regarder avec toi un film idiot pour adolescents ou des thrillers qui finiront toujours par te faire peur au point où tu lui reproches de ne pas avoir su dire non avec plus de fermeté. Tu veilles sur Kimberley-Heather, la prenant en excuse de choix pour tes visites récurrentes, l’araignée ayant elle aussi besoin de sa dose d’affection à défaut de ne pas être en liberté à gambader joyeusement - et faire peur aux humains. "Ou es-tu ?" Dans un tourbillon sans fin où tu ne vois pas de porte de sortie. Si, tu l’as entreaperçu au moment où tu as entendu sa voix, ce timbre si profond, si solide, si rassurant, la familiarité de ses teintes ne manquant pas de t’apaiser furtivement le cœur et l’esprit. Malachi a repris de l’assurance et une perspective d’avenir qui se profile devant lui ; tu n’as pas pensé une seule seconde qu’il puisse être en représentation ce soir. Tu n’as pas la capacité de penser à quoique ce soit à ce moment précis, à part te raccrocher à sa voix à l’autre bout du fil et fermer les yeux. Cloturer les paupières pour ne plus avoir à faire à la scène devant toi, oublier ton présent et essayer d’imaginer ce que Malachi fait au gré des bruits que tu peux entendre à travers le combiné. "Birdie. J'arrive. Mais y faut que tu me dises où tu es." Mais l’italien te force à devoir te rappeler le lieu où tu as échoué ce soir, une information capitale mais que tu énumères en balbutiant. "Birdie, ça va aller. J'arrive. Ne bouge pas, j'arrive."

Oh tu ne risques pas de bouger même si tu le voulais. Tu es pétrifiée, complètement tétanisée et tes muscles ne répondant à aucun appel que ton cerveau peut leur lancer. Ce n’est pas grave si tu t’engourdis de pluie ; peut-être que les gouttes vont pouvoir faire disparaître la pression de ton corps ? Faire voler les ondes de ton esprit ? Tu n’as qu’envie de te mettre en boule et de rester là jusqu’à ce que la lumière du jour apparaisse. Tu es seule, il y a un corps devant toi, un corps dont tu ignores s’il est toujours vivant ou non. La perpective qui ne le soit pas te donne envie de vomir, un haut de cœur te prenant, le vertige avec, mais tes boyaux restant solidement attachés pour le moment. L’angoisse d’un trou noir s’ajoute à la perspective de cette situation dramatique, où l’incompréhension ne te permet aucune once de répit au creux de ton être. Ton esprit s’échauffe en même temps qu’il semble anesthésié. Tes yeux ne percutent même pas les halos de lumière que forment les phares de la voiture qui arrive. Tu t’es mise à compter, le réflexe de cette habitude que tu possèdes quand tu sens que ça devient beaucoup trop. Quand tes poumons manquent d’air, que ton cerveau se compresse et que les parois de ton être se fissurent. Tu comptes, tu bouges les doigts en rythme, cela te donne quelque chose à réfléchir et méditer. Ne pas t’attarder sur la scène, t’enfermer dans ta bulle. Les vêtements s’épaississent au fur et à mesure de la pluie qui s’engoufre ; mais la pluie n’efface rien, elle ne résout rien, elle ne fait qu’ajouter des gouttes dans un vase déjà débordant.

Prise dans tes idées, le contact te surprend. Mais tes paupières se relevant sur lui, tu n’attends pas longtemps avant de te décharger de toute culpabilité. Ce n’est pas toi. Tu n’y es pour rien. Tu es encore là au mauvais endroit au mauvais moment. Tu n’as jamais voulu traîner des corps derrière toi. Ton placard est trop petit. Tu pleures parce que tu penses à tout ce qu’il y a dedans ; ton enfance, Victoria, cette gamine. Maintenant celui-là. Cette forme au sol que tu refuses de regarder ; elle n’existera plus si tu ne la vois plus. Mais tu restes agitée. Parce que même si tu le ne vois plus, il est toujours là. Quelque chose se passe, il se trame un évènement qui t’échappe et cette situation est déplaisante à l’extrême. "Birdie, Birdie, regarde-moi. Regarde-moi." Les mots de Malachi se percutent jusqu’aux tréfonds de ta cabosse et enfin, tu sembles le voir, lui. Ses doigts sur les traits de ton visage, le sien qui se veut rassurant, mais t’es persuadée de voir une trace d’inquiétude dans ses prunelles malgré tout. "Ca va aller, Birdie. Je te le promets. Je suis là. Je te le promets." Il est là, tout va bien se passer, Malachi est là, cries-le plus fort si cela te permet d’y croire tout autant. Pourtant, ta voix qui d’habitude piaille toujours se retrouve coincée dans ta gorge et cela n’est pas dans le bon sens, ce n’est pas un signe positif - mais qui pourrait t’en vouloir ? Il est là, il est là, il est là. Tu n’as plus besoin de compter quand Malachi tient ton visage enseveli sous la détresse avant de te porter contre lui. "Tu peux bouger ?" Tu te fais toute petite, tes membres se repliant toujours plus autour de toi alors que tu secoues la tête. “J’arrive pas, j’arrive plus, je peux plus, c’est pas de ma faute mais je peux pas.” T’es désolée de ne pas pouvoir bouger, de ne pas savoir être plus forte, de le mettre dans une situation pareille, de l’embarquer dans un tel portrait. Malachi ne mérite pas cela, il n’a pas besoin de tes remords, de ta culpabilité et pourtant, l’hésitation n’a été que brève et minime avant de lui infliger un tel parcours. Ton corps entier se place contre celui de Malachi, ses bras autour de toi accentuant l’illusion que tout va bien se passer. Qu’est-ce que vous êtes censés faire ? Le bouger, le laisser ? Le cacher, appeler les secours, les autorités ? “Je sais pas… Je sais pas s’il respire.” Parce que tu ne vois rien à travers la pluie et que le corps est retourné face contre le sol et que, que, que… Tes doigts viennent s’accrocher à la veste de l’italien alors que ton visage se cale contre son cou. Malachi respire, c’est une certitude, tu l’entends, tu le sens et tu te remets à compter silencieusement en te calant sur les battements de sa veine palpitante. “On fait quoi, Maki ? On doit pas rester, c’est dangereux ici, et je me rappelle- Je me rappelle pas comment et je- Maki, tu sais que c’est pas moi, hein ?” que tu répètes en ayant oublié que tu lui as déjà précisé ce fait. Il ne peut pas croire que c’est toi, tu essaies de te raccrocher à cette désespération, et plus tu l’affirmeras, plus tu t’en convaincras. Pourtant, tu n’y es pour rien, Birdie. Ce n’est pas de ta faute, ce n’est pas tes mains qui l’ont rendu dans un état pareil. Tes doigts sont faits pour la création, pas la destruction. Tu es une petite perle perdue au milieu des eaux qui se brise à chaque coup contre le bitume. Mais tu es résistante, tu sauras te redresser. Mais pour l’instant, tu ne peux y arriver si Malachi ne t’aide pas. Pauvre poupée de chiffon échouée, tu n’es qu’une malheureuse qui s’éplore et sanglote dans le creux de ton ami, n’appréciant qu’à peine le réconfort de sa présence à la vue de l’épreuve que tu lui infliges. Un complice par procuration, par la force des choses, tu t’en veux pour cela aussi. “Excuse-moi, Maki, pardon pardon, je savais pas vers qui me tourner et je… J’suis désolée, j’voulais pas mais j’suis perdue…” tu balbuties, tu cèdes, tu craques, tu lâches. Tes nerfs se brisent et tes larmes se mêlent joyeusement à la pluie battante alors qu’elles se multiplient. T’es fatiguée, tu as froid, tu es anxieuse, perdue, éplorée, brisée. L’impression que quoiqu’il arrive, tu n’arriveras jamais à faire les choses correctement, qu’il faut toujours que le karma te rappelle à son bon souvenir et que tu es coincée dans une spirale sans fin. Sans possibilité de pouvoir en sortir.

"Ne t'inquiète pas. Ne t'inquiète pas." comment il peut lui murmurer ça ? Même si ses bras bercent, même si ses mains la tiennent avec force, même s’il a l’air aussi froid qu’elle est brûlante, il ne peut pas lui demander de ne pas s’inquiéter. Il y a un corps qui gît et elle n’a qu’un trou de mémoire, une absence causée par un coup à la tête qui finit par se déclarer par une douleur qui la fait grimacer. Ses prunelles bleutées sont teintées de larmes, ses membres tremblent de peur et elle redevient la gamine qu’il a connu. Même si la gamine n’a pas connu de situation pareille - tant mieux pour son âme, parce que l’adulte s’en serait bien passée aussi. Même si la sensation de Malachi est agréable. Elle aurait préféré que ce soit dans d’autres circonstances. Pas comme ça, pas dans une agitation précaire où elle a l’impression que plus rien n’avance et que tout est en accéléré en même temps. Quel temps de merde, quelle étape de merde, pourquoi il faut que ça lui tombe sur sa tronche à elle, est-ce qu’elle a un karma à faire balancer ?

"Oui, je sais."
"Ne t'inquiète pas."
"Fais-moi confiance."

Elle ne demande rien d’autre, Birdie. Elle veut le croire mais… “Je me rappelle pas, Maki. Je me rappelle de rien. Comment je dois rester calme alors que- que je sais pas ce qu’il…” sait passer pour que je me retrouve avec un corps à mes pieds ? mais la fin de la phrase reste dans sa gorge, pauvre petit oiseau qui en a perdu toutes ses notes alors que le refrain assourdissant de son ami peine à se faire une raison dans sa cabosse. Il est calme parce qu’il connaît les morts, mais ce n’est pas son cas à elle. Encore moins un corps avec lequel elle avait prévu de s’envoyer en l’air - jamais il n’était prévu qu’il soit envoyé en l’air comme ça. C’était censé être une source de plaisir et voilà que ça devient une source d’angoisse incroyable qui la fait se raccrocher avec persistance et vigueur aux bras serrés autour de sa forme de Malachi. "Birdie ?" Birdie est aux abonnés absents, elle se camoufle, elle veut fusionner avec le sol, avec le bitûme, même avec son ami s’il le faut si ça peut lui permettre de rien entendre, de ne rien sentir, de ne plus avoir peur. "Bi', il faut que je me relève. Que je vérifie. On peut pas rester là." elle geint, elle s’accroche un peu plus, elle commence à avoir froid ; l’eau prend ses muscles en otage et s’enroule dans de sordides sillons de glace. Sûrement que la peur rajoute à la température, une fois l’adrénaline passée.

Mais elle geint de nouveau quand il se détache, quand il la punit de l’absence de soutien et qu’elle se retrouve toute seule, avec pour seule solicitude ses bras qui s’enroulent autour de ses jambes tandis qu’elle se recroqueville. Elle n’observe pas Malachi s’approcher du corps. Elle ne fait pas attention à son pouls qu’il vérifie deux fois. Elle ne veut pas. Elle dénigre. Elle serre les paupières alors que l’eau tape sa nuque et ses mèches blondes. Elle n’a plus rien de rayonnant, l’oiseau. Elle est pitoyable, même. Elle n’est qu’un désastre ambulant. Elle n’est bonne qu’à rien d’autre que de semer la mauvaise fortune. Est-ce qu’il y a dans l’univers quelqu’un qui ne l’aime pas ? Sûrement une vieille tante aigrie dôté d’un troisième oeil puissant pour lui envoyer de mauvaises ondes à travers l’au-delà.

"Birdie." son prénom ne résonne que mollement, qu’à peine jusqu’à ses nerfs ; elle ne relève même pas sa tête. La peur d’y lire l’expression sur le visage de Malachi. De voir cette douceur extrême qui va lui donner encore plus envie de s’enrouler autour d’elle-même et de disparaître à fil de l’eau car ce n’est pas normal, il n’y a rien de normal ni de naturel dans cette situation. "Je te promets que ça ira." elle étouffe un sanglot. Elle renifle son nez. Elle passe une main contre un oeil. Puis l’autre. Les os de sa colonne vertébrale craque alors qu’elle finit par se redresser légèrement. Juste ce qu’il faut pour voir Malachi juste en face d’elle. La situation inverse - est-ce qu’il y aurait moyen de pouvoir se voir sans que l’un ou l’autre ne soit au bord du désespoir ? “Qu’est-ce qu’on va faire ? On va le laisser ici ? Il faut prévenir la police, non ? On peut pas-” telle une bonne samaritaine innocente de tout ce qui a pu se passer, voilà qu’elle se sent de nouveau tétanisée si les flics débarquent et qu’elle est toujours là. “Je peux pas être là si les flics viennent. Ils vont croire que j’ai fait quelque chose alors que… Alors que je te promets que c’est pas moi, je me rappelle de rien et je…” son poing s’abat sur son propre crâne, frustrée de ne pas être fichue de se rappeler. Ni d’intrus, ni du coup, ni de la victime elle-même. Pour le peu, elle serait surprise d’entendre de la musique au loin car elle avait oublié qu’elle se trouvait à une fête sauvage juste avant. “On doit faire quoi ?” elle regarde Malachi avec appréhension ; qu’importe ce qu’il répondra, elle l’écoutera. Même si, à son sens, ils devraient tout simplement se barrer d’ici et ne plus jamais revenir dans le coin. Comme si cela suffira à la calmer sur le long terme.