[30Y] Malachi & Gabriel

Il entend. Il écoute. Les mots viennent. Les mots sont. Eclats d'une réalité offerte au monde. A son monde. Il embrase l'instant. Euphorie claironnante qui résonne à ses tympans inaltérés. Comment a-t-il pu douter ? L'appréhension est surfaite. Mais elle rend le fait plus beau alors il accepte. Il capitule à l'hésitation insidieuse qui a osé se creuser. Ils étaient brillants il faut dire. Symphonies harmonieuses. L'acmé n'en est que plus appréciable. Paupières closes. Il inspire, se saisit. Il s'empreigne de la fulgurance victorieuse dans les parcelles de son être. L'air est léger, incandescent. Il vibre des entrelacs heureux qui se manifestent. Excitation soudaine. Les gestes se créent. Ils se font chaleureux. Les pas s'agitent, s'éloignent. Les déceptions fuient dans l'immersion des rues. Il ne s'y arrête guère. Il ne veut pas prétendre. Il n'est pas masqué. Il n'a pas de faux-semblants, de façade entre ces murs. Il est où il doit.

Il entend. Il écoute. Les voix qui se mêlent et s'entremêlent. Elles se noient dans les flots de la foule, dans l'effervescence des lieux. C'est une ritournelle qui s'élève et qui se poursuit à travers les couloirs. C'est une sortie de scène. Une fin de compétition. L'après a toujours cette différence, cette essence si singulière. Les émotions des uns sont exacerbées. Les autres se prêtent à de grandes analyses détaillées des diverses performances avec des expressions connaisseuses. Lui-même échange à peine, tout juste quelques mots aux entrecoupes des silhouettes. Il se manifeste par son sourire, par l'expression de ses traits qui trahit sans férir son ressenti de l'instant. Celui-ci est beau. Il est dansant. Il est fait de lumières et d'éclats. Il en aime la folie, la portée incandescente. Il savoure les dernières minutes, les dernières heures. Il sait sa chance, il a bataillé. Les années ne paraissent plus si longues, si harassantes. Elles prennent sens. Encore. Réalité. L'euphorie pourrait durer des temps inconsidérés. Il le sait. Cela n'a aucune importance. Il navigue dans cet univers fantasmagorique. Dans ce nouvel état de fait. Il perçoit cette gloire au bout de ses doigts. Il la savoure. Il compte en profiter. Encore. Célébrer l'occasion, la première de nombreuses autres parce qu'il ne possède aucun doute à leur sujet. Apprécier le goût sur ses lèvres, savourer les heures. Les prochains jours seront animés. Rien qu'il ne connaisse déjà. Il y parviendra sans peine.

Il entend. Il écoute. Pourtant, il se détache. Il aura les heures pour les connaître. Pour les appréhender. Mais il veut offrir autre chose aux minutes. Une autre festivité. Feutré, il avance, recule hors des planches. Les prunelles gravent la scène puis abandonnent les lieux. L'astre au dehors luit encore, irradie de sa matérialité. Il est le reflet du sourire qui n'a pas quitté ses traits. Fébrile, il s'enjoint au flot des passants, naviguant de leur ignorance. Il y prête peu d'intérêt. C'est une autre silhouette qu'il cherche, qu'il entend trouver. Une que sa pupille a gravée après quelques semaines à peine. Avec amusement. Curiosité. Elle porte un nom céruléen comme reflet de ses iris. Il s'en amuserait presque. Vivifié qu'il est. Il ignore d'où le sentiment vient. Sans doute porté encore par l'instant. Il ne veut y arrêter sa pensée, transformer ce qui ne doit l'être. Réfléchir, s'égarer. Perdre. Non, pas ce soir. Ce soir, il fête. Il enserre l'euphorie, la garde sienne. Il s'accroche à ces étoiles, à ces lueurs instantanées. Elles sont fictives encore. Mais la nuit viendra. Et avec elles, quelques heures diluviennes que le temps noie. Il se rapproche du lieu. Celui qui l'intéresse. Ses prunelles prospectent en quête de traits, de lignes fines de figure que le sourire transforme en nitescence inaltérée. Il navigue, incertain, se rapproche encore. Une silhouette l'approche. Il croit. Mais se méprend. Ce n'est pas lui. Ce n'est qu'un autre. Son cousin. On le reconnaît à l'angle de ses pommettes. Similaires aux siennes. Un sourire. Une attente. "Allora ?" Le ton ne ment pas. L'impatience transpire. Malachi retient son expression une seconde. Impénétrable. Puis flanche. Le rire qui prend ses traits confesse les mots qu'il tait encore. Le cousin n'attend pas, il se jette à sa nuque. Il le serre avec entrain, gaieté enjouée. "Sempre il migliore, si ? Sempre !" Il le relâche puis l'invite. Il veut rentrer chez eux, célébrer avec enthousiasme. Le faire boire, beaucoup, un peu. Mais il reste en arrière. Une promesse. Inexistante. A lui-même. Mais Carlo n'a pas besoin de le savoir. Il est attendu ailleurs. Pour l'instant. Il viendra plus tard. Il faut d'abord qu'il retrouve quelqu'un d'autre. Carlo paraît surpris, presque déçu puis son visage prend un rictus. Amusé. Comme s'il savait. Mais quoi ? Il l'ignore. Le regard reste entendu. Le cousin s'éloigne. "In bocca al lupo !" Bonne chance. Un clin d'oeil. Quelques pas en arrière. Pour quelle raison en aurait-il besoin ? Il a connu sa victoire. L'échéance est acquise. La folie sans doute. Les yeux sont interrogatifs mais le jeune homme n'ajoute rien. Il part soudain et puis se retourne à la dernière seconde. "La piazza." Le ton conspire. La raison lui échappe. Comment ? Il secoue la tête. Carlo est reparti, sautillant presque. Fou. Complétement fou. Il lui rappelle la maison. Il est hors de vue. Il se mord les lèvres. Peut-être a-t-il raison. Peut-être a-t-il deviné. Il en connaît peu d'autres encore. Ce n'est que le premier été. Il prend la direction qu'il lui a offert. Incertain. Mais que risque-t-il ? A sa surprise, il le trouve enfin. Finalement. Il s'arrête. Il devra toucher deux mots à son germain. Mais il peut attendre.

Il entend. Il écoute. Il observe. Les traits fins que la chaleur du soir qui naît éclairent. Les boucles folles qui vivent sans attache. Les reflets qu'elles offrent à la vue, illuminées. L'air pensif, concentré. Dévoyé à d'autres sphères, sans doute une création de l'imagination. Il patiente. Presque nerveux. Il ignore pourquoi. C'est idiot. Insensé. Qu'attend-il exactement ? Il se résonne. Il avance. Il se rapproche sans qu'il ne le remarque. D'un geste, il atteint son épaule. "Hey." Il masque son enthousiasme. Comme auparavant. Masque en place. Parfaitement imperméable. Comme si l'échec était concevable. Comme s'il était ce qu'il s'était produit. Il le leurre. L'idée l'amuse. Des semaines à répéter. A lui bassiner ses oreilles bien trop bienveillantes. A lui déclamer ses ambitions sempiternelles. Cette existence qu'il envisonne. Folle. Immaculée. Il baisse les prunelles. Il prétend. Se mord la lèvre. Evite son regard. Créateur de doutes. Juste pour observer. Et voir se transformer peut-être la marque de ses traits.

L'incertitude. Folle pensée irréelle. Comme si la conception en était possible. Le doute, l'hésitation n'appartiennent pas à son champ de vision. Il ne retient que les éclats. Les nuées évanescentes de la couleur des étoiles. Celles qu'il vise sans tergiverser. La fierté est de trop. Il l'entend. Il le sait. Il n'y accorde aucune importance. Elle n'est pas déplacée. N'en déplaise à sa chère mère qui accroche ses regards avec insistance. La désapprobation y transparaît. Mais en ces lieux, elle est absente. Il est chez elle. Mais elle est restée chez eux. Les lumières les séparent. Et il vit sans se noyer dans l'ébène de ses yeux. La nuit est courte. Elle est faite d'excitation. Il sent croitre l'échéance, l'impatience le conserve éveillé. Au lieu de tourner des heures, il descend, retrouve la vie lunaire qui se bouscule sous les fenêtres. Il observe ces astres qu'il connaît comme ses notes. Il les énumère en silence, calme la vivacité de son palpitant. Les perspectives l'enchantent. Les semaines seront animées. Non que les précédentes ont été lasses. Elles ont au contraire intrigué. Il est une esquisse de traits qui revient en mémoire, qui fait naître un sourire instinctif qui en devient amusé. Combien d'heures a-t-il passé à l'immerger sous ses mots, sous ses notes, ses pensées grandioses ? Il a perdu le compte. Il n'a jamais redit mot. Il a écouté avec une patience presque irréelle. Il a offert à son tour. Des discours clairs, vivants que son oreille a pris et bu de tout son saoul. Mélodies dantesques que le sourire a gravé.

Les heures furtives de l'aube, l'astre est venu éclairer ses traits. L'expression reste sereine, fiévreuse. Les temps qui ont suivi ont paru s'éterniser mais jamais las. Il a accueilli les expressions chantantes, rejoué les notes dans sa tête des milliers de fois. La partition à la seconde près. La perfection au bout de ses doigts. Le souffle a fini par naître, saccadé dans sa poitrine mais l'impatience a pris ses marques et la musique, repris ses droits. Le soir déjà est là. Le sentiment de consécration aussi. C'est peu mais ça paraît immense. Chaque marche est une perle qui s'enfile, une éternité qui se créé. L'enthousiasme est une émotion vive qu'il peine à taire. Il écoute puis il se détourne. Il délaisse les lieux pour suivre une autre pensée. Il déambule, observe à peine. Il est un individu qu'il recherche, dont il poursuit la silhouette entre les ombres délavées, ces corps aux visages troubles qui se mêlent sur son passage. Il croise finalement une vision familière. Carlo fait vivre l'allégresse qu'il retient sur ses traits. Il s'exalte, s'exprime sans retenue. Il entend célébrer dans les formes. Quand il saisit que son intention est autre, il marque sa déception puis l'amusement récupère la place. La compréhension. Des encouragements puis finalement l'information qu'il cherche. Que son cousin saisisse le laisse circonspect. Mais saisisse quoi ? Il ne s'arrête pas sur cette pensée, le jeune homme a déjà fait place. La fougue marque sa démarche et il se retient de secouer la tête d'un amusement exaspéré. Au lieu de quoi, c'est l'incertitude qui reprend forme. Dans toute son absurdité. Il la balaie comme en d'autres heures, s'avance vers le lieu indiqué. Il noie rapidement sa surprise. La concentration reprend ses traits. Il observe puis s'avance, hésite et puis fait. Il choisit de se distraire. Il pense l'avoir mérité. Idée puérile peut-être. Mais il s'y tient. Le jeune homme sursaute légèrement, ramené à la réalité. Il se retient d'en sourire, masque fixé, doute créé. C'est pourtant un sourire qui lui répond, sincère, réjoui. Il tait les pensées que la vision fait naître, concentré sur sa folle idée. La question exaltée menace encore sa fomentation mais il maîtrise l'impassible. Son regard se baisse, fuit, créer le doute. Pour combien de temps ? Il l'ignore. Les résistances semblent sans cesse prêtes à céder.  Son nom sous forme d'interrogation puis le geste qui vient se créer. L'inquiétude a pris place. Réelle. Singulière. Il relève alors les prunelles, ce regard traitre. Le sourire a disparu. Il parait sincèrement inquiet. Alors son expression le démasque à son tour. Le sourire cesse d'être prisonnier. Il est vif. Il est fier. Il affirme avant que les mots ne disent. Mais il se prend tout de même à confirmer. "Premier de la promotion. Je commence samedi." Un jour à peine de répit mais de quel répit aurait-il besoin ? Il retient ce rire, cette euphorie souveraine, ose abuser encore, l'amusement sur ses traits. "Aurais-tu douté l'espace d'une seconde ?" Il en prendrait presque un air offensé si ça n'avait pas été le but recherché. Il n'en fait rien cependant. Il l'a suffisamment entrainé. Le sourire est trop vif pour être une nouvelle fois retenu. Il le laisse vivre, faire, n'en masque aucun aspect. "Prêt à célébrer comme il se doit ?" Il l'observe et se prend à l'attente de ses réactions. L'excitation est transparente. Nul mirage, nulle illusion. Les heures qui viennent appellent le crépuscule. Peut-être des occasions. Il sait quelles formes il veut qu'elles prennent. Le temps est à la festivité. A cette forme de liesse que l'on ne retrouve que dans la certitude, dans l'établissement d'un fait. Alors il retient, soumis à l'impatience. Prêt à dire, à ânonner sans cesse ou peut-être juste apprécier. Suspendu à une absurde paire bleue que ses prunelles ont soudainement capturée.

L'ivresse est. Réelle. Consommée. Elle n'est pas née d'effluves. Elle est issue de notes, d'un fait établi. De sa mesure qu'il grandit à chaque seuil. L'acmé évidente. L'hésitation n'est pas. Là, la fièvre reste. Nourrit la désinvolture. Il trouve le parvis. La silhouette. Inconsciente. Il s'en amuse. Quelques secondes. Puis il tombe l'illusion. Ce masque. La félicité éclot des mots. Il cherche. L'autre répond. Sans hésiter. L'aisance aurait pu le surprendre. Il s'en abreuve. Les prunelles dessinent, s'adoucissent à la confession. "Rien qu'une nouvelle étoile au palmarès." Le sien. Illimité, il l'espère. Indéfini. La fierté est vive, aveuglante peut-être. Elle ravive les iris alors qu'il propose la suite. Pour l'événement. La fougue demeure. La réponse n'admet rien pour la faire taire. Et l'euphorie reste.
L'enthousiasme est vibrant. La superbe. Transparente. L'éclat des prunelles confesse. Mais la lueur n'est pas seule. Il est autre chose. Un sentiment sans nom. Encore un peu. Le temps d'ignorer. Le temps de voir. Il voit. Il laisse ses yeux détailler les contours. Il laisse le sourire prendre figure. Le geste est retenu puis il embarque. A quoi sert l'illusion ? Il n'y réfléchit pas. Il suit. Il fait. Il l'entraîne. Il a une idée. Il y pense depuis la veille. Certain de sa victoire. Le doute vit mais se noit. Il n'est qu'impulsion. Pour transcender ensuite. A fleur de notes. Il prend son bras, effroyablement proche de sa paume, le retient. Mais l'effroi est imaginaire. Il l'invite à le suivre dans les dédales de la cité tragédienne. Mais il ne prévoit nul drame. Pas avec lui. "Il faut que je te montre quelque chose." Il a murmuré d'une voix sourde, de celle qui aggrave le ténor de son timbre. Avant de l'entraîner. Il a lâché son avant bras. La proximité reste. Sur le chemin, il entame alors de discourir sur le déroulement de la compétition. Il lui parle des uns. Brillants mais fragiles. "... elle a été sublime mais elle a un peu sous estimée son morceau ... "De la panique de l'autre. "... Ca devait être sa première. Clairement pas la meilleure malheureusement. On a cru qu'il allait déchirer les cordes ..." Des chuchotements qui lui ont rappelé les couloirs du Conservatoire. "... Un vrai nid de guêpes. Heureusement que Gio n'a pas tout entendu ..." Des yeux perçants des jurés, masqués de retenue "... Ca m'a rappelé celui qu'on m'a appris à porter quand j'étais môme pour les enterrements ..." De combien ses tympans ont grincé à entendre le même morceau des dizaines de fois avec une réussite discutable "... Tu sais combien j'aime Vivaldi mais si j'entends encore une fois l'Estate massacré de cette manière ..." Et de ... Il se mord la lèvre inférieure. Il se montre présomptueux. Il le sait. Il risque un regard puis continue. Il parle d'eux. Jamais de lui. Pas encore. Les rues s'amenuisent. Le pont neuf se créé. Il croise les silhouettes, indifférent. Celle qu'il côtoie est la seule qui gagne son attention. Il l'abreuve de mots. L'éreinte peut être. Une pensée furtive évoque une tête blonde bien plus bavarde. Il l'espère aussi peu las que lui quand il l'écoute des heures durant. Mais il n'est pas lui. Alors il abaisse le flot des paroles, lui offre un regard. Un sourire puis il avance encore. Il n'a pas terminé. Il reste sa performance. Mais il veut lui rendre la main. Il pince les lèvres. "Et toi ?" La question résonne. Comment as été ta journée ? Qu'as tu fait ? Noie mes pensées de tes heures. Oublions les miennes une seconde. "Je parle mais je t'ai pas demandé. T'as pu faire ce que tu voulais ?" Le ton est moins enthousiaste, plus personnel. Les iris transpercent. Croisent les siennes. Se détournent. Les pas n'ont pas cessé. Ils s'ancrent vers la destination. Le soleil retombe. Il ne veut pas être en retard. Vers où ? Il ne lui a pas dit encore. Il garde les mots scellés. Il l'écoute. La mélodie qui résonne est autre. Elle n'est pas pour autant déplaisante. L'allure s'amenuise. Les yeux prennent les rayons sans filtre. Il avance encore. Ignorant des voix dans l'écho. L'entrée détournée. Elle ne paie pas de mine. L'heure est close. Il passe le pas. Un regard en arrière. L'heure est proche. La lueur disparaît. La pierre est ancienne. Le couloir sombre. Il conserve le silence. Ouvre la seconde porte. Il laisse voir. L'étendue. Le crépuscule nimbe le Giardino Guisti aux heures solitaires. Les ombres se mêlent aux nitescences que laisse l'astre qui s'éteint. L'émeraude teintée de nacre. Les arbres noyés dans les parures de perles solaires qui écorchent les rétines et agrippent la vue. Les conifères dominent puis laissent place. Aux cercles et aux sculptures. Les minutes submergent. La vue est belle. Ce n'est pas elle qu'il regarde. Le moment est. Latent.

Son regard se perd. Il dessine les contours, les traits et les boucles. Le sourire sincère, tantôt timide, tantôt franc. Les yeux ne sont pas perdus. Ils sont accrochés, ancrés sur un point qui n'a pas d'horizon, juste le goût d'une promesse. Il observe sans se retenir, juste parce qu'il peut, parce qu'il est là et qu'étrangement soudain, le jour a la saveur d'une autre récompense. Peut-être est-ce-cela qu'il lui réserve. La raison de leur venue ici. Il voit son émerveillement, sa surprise, son impatience et sa patience. L'écho d'une envie, il se retient. Il grave des prunelles une image qu'il n'a pas encore peint.

Son regard se perd, se détourne. Vers le lieu. Il ne peut passer son temps à le fixer lui. Il va lui parler des lieux, des espaces secrets, de l'histoire, des impressions. Il se surprend à vouloir immerger de paroles encore. Peut être parce qu'il semble toujours prêt à l'écouter. "Ce n'est rien" C'est différent de la musique. Quand il joue, il en connaît la valeur. Il sait la beauté du son, la précision du geste. Il n'a pas de doute. Alors que ses mots, ses mots sont libres. Il a appris à les maîtriser par la force des circonstances pour ne pas offenser les endeuillés mais hors de ce cadre comment dit-on assez, comment ne dit-on pas trop. Il hésite mais se laisse porter parfois, par l'enthousiasme, par les sujets qui sont la prédilection qu'il arbore. "Ça me ne gène pas j'aime bien t'écouter". Le sentiment est étrange. Rassurant. Il ne se laisse pas porter encore. Il détourne. L'attention. La question. Il demande. Et se surprend lui aussi à aimer écouter. "Mais je crois que je manquais de concentration"

Le regard s'amuse. "Inquiet ?" Il le tane. C'est si simple. Il le guide, l'écoute encore, se berce au son des mots en avançant à travers les rues, vers la destination prévue. L'autre parle de ses prédilections à lui. Le dessin, la photographie. Il a un œil sûr, capable d'apprivoiser, d'imaginer mille occurrences pour une image qui chez certains ne révéleraient rien. Un artiste. Lui aussi. Alors sans commenter, il se prend à ses paroles, ce flot qui transparaît dans ses mots, dans ses gestes, dans l'animation qu'il y donne. Les inspirations, les projets, les lieux. L'ensemble noie l'espace le temps d'atteindre celui attendu.

Le regard s'ouvre puis s'ancre encore. Il le laisse s'imprégner du lieu, de l'ambiance qui touche au crépuscule. Il sait que ses prunelles noteront les couleurs, les formes. Le flux de vie que le calme enveloppe. Au cœur de l'effervescence de la ville. Il ne dit rien, il le laisse faire, le laisse voir. L'artiste verra, s'inspirera peut-être. La raison première de leur venue s'il voulait être honnête. Pas la seule cependant. Il se détourne quand il croise. Puis revient. Il saisit en silence puis le soupçon de nervosité disparaît. Un sourire puis il prend la mesure du lieu à son tour.

Son regard se perd puis la voix déblatère, le ton assourdi par la fatigue, la nervosité qu'il dénoue. Il parle encore, il décrit les formes, les couleurs. Giardino Giusti. C'est le nom du lieu. Il date sans connaître une folle origine. Il conte une histoire vraie ou fausse, imaginaire créé par l'espace. Il le guide, à nouveau. Il s'avance, évoque toujours. C'est une drôle d'histoire que cette histoire. Une histoire moins tragique que celle qui donne sa notoriété à Vérone. Elle finit bien celle-ci. Elle se veut aussi romantique, peut-être plus. La tragédie est-elle romance ? C'est une autre question. L'issue ici se doit de ne pas l'être. Tragique. Ni même dramatique. Il se retient de le guider par la main, s'anime plutôt par ses gestes et puis il atteint le point voulu. Et s'il disait plutôt avec des notes ? Le lieu est privé, entre l'ombre et la lumière du crépuscule qui se réveille. Envahi de couleurs, de lueurs, de nuances. Le spectre rend l'ensemble irréel, presque. Il n'est que l'eau ruisselante qui manque de couvrir ses mots. Alors il se tait. Il ne le quitte pas de ce regard qui, cette fois, renonce à l'égarement. La nervosité n'est pas éteinte tout à fait. "Et si je te la jouais plutôt ?" Il ressort l'instrument de son étui, prend place. Il grave ses prunelles dans les siennes puis il clôt. Les gestes, eux, s'ouvrent. Il créé sa symphonie pour la deuxième fois de la journée mais cette fois, il ne vise qu'un public. Il ne cherche aucun prix, aucune sélection. Il peut se permettre des fantaisies alors il le fait. Il laisse les notes libres, vivre, raconter son histoire à leur manière. Une histoire commune, surnaturelle. Sur un enchantement dont on ignore la réalité. Les arbres bercent, s'ajoutent à la farandole. Ils interprètent leurs propres chants, leurs propres clés. Il s'y laisserait prendre mais il ne veut pas se perdre. Les yeux s'ouvrent à nouveau pour le fixer, lui.

Son regard se prend. Prisonnier volontaire. L'écho du silence fait suite à la performance. Les yeux n'ont rien lâché. Les doigts s'abaissent. Il s'avance, s'assoit à côté. L'instrument retrouve son socle sans qu'il n'ait regardé. Pourtant, les iris se baissent. L'assurance du musicien a laissé place. Il s'apprête à parler à nouveau et puis. "Elle est toute neuve, je l'ai pas encore écrite. La partition. Je sais pas si je devrais." Ce sont ses mains qui accaparent ses yeux. "Je joue parfois, ici. Souvent, en fait. J'ai un accord avec les propriétaires. Ce sont des vieux amis de la famille. Il y a un silence ici qui n'en ait pas un. Ca m'inspire et puis j'ai que les fleurs pour juger. Habituellement. T'es le premier." Il relève les traits, vers les siens. Le regard se perd, dessine encore puis se tait.