[30Y] Malachi & Will #01

Déjà qu’habituellement c’est pas quelque chose que j’aime, mais encore moins aujourd’hui. Je trouve un coin plus tranquille, un endroit moins fréquenté.
« T’es plus team captain ou team iron man ? »
« Non parce qu’après un énième visionnage de civil war franchement, y a pas photo. C’est Tony qui surpasse tout et puis sérieux, il est quand même beaucoup plus classe que Captain tu trouves pas ? Et puis moi je trouve ça normal que Tony lui en veuille. Il savait qui a tué ses parents et il lui a rien dit, c’pas cool de sa part. »
Et je m’assois à ses côtés avant d’ôter les écouteurs de mes oreilles.
« Birdie m’a dit que t’étais de retour à Brisbane. Content de revenir ? »

L'air est opaque. Irrespirable. Les membres tremblent sans le moindre contrôle. Le regard fuit, instable. Il retient. Les cris, les gestes. Les mouvements abrupts. Il s'éloigne. Un pas après l'autre. Les silhouettes troubles se fondent dans le méandre. Indistinctes. Transparentes. Sans importance. La vue vacille. Il poursuit. La saccade a pris le souffle. Le rythme lui déplaît. Pensée furtive. Absurde. Un rire sans joie menace d'un rictus. Mais il ne naît. Il passe, il contourne. Il distingue à peine. Il ignore. Obstinément. La lumière devrait frapper mais elle est déjà sombre. Obscurcie par les nuages nocturnes, les heures diurnales approchent de leur échéance. Pour cette fois. L'air, en revanche, frappe. Il enveloppe. Il libère la cage de sa respiration qui se ralentit dans le fil des secondes. Les battement perdent de leur affection, reprennent une allure, une fluidité ordinaire. Il bat des cils. Les traces brunes se désagrègent. Il s'accroche au mur de la façade, s'appuie sans réflexion. Les iris accrochent les astres qui naissent, se réveillent lentement. Il en récite les noms dans un coin de sa tête. Comme la mélopée des notes qu'il apprend à chaque nouvelle partition. Le palpitant a réduit sa résonnance. Il y porte la main, incertain. Ses paupières s'agitent soudainement gênées. La vue vacille encore, se trouble. Mais la cause ne saisit pas que ses prunelles. Elle marque ses traits en filament irrégulier qu'il brouille d'un geste agité, d'un mouvement de phalanges frémissantes. Il sait ce qui naît, ce qui arrive. Il le sent. Il s'y refuse. Alors il repart, quitte le mur, l'enceinte des murs. Vers où ? Il l'ignore. Ses pas trouvent le sentier d'un véhicule. La main retrouve l'ancre des clés au fond d'une poche, ouvre la portière d'un claquement. Il saisit le volant, barbouille encore l'ébauche de ses sanglots et démarre sans penser.

La route tient du par cœur. Il ne s'y attache guère. Il laisse l'abîme de ses pensées se confondre sans barrière. Les réminiscences se croisent, s'extraient des souvenirs. Le sens est clair, parfois confus. Une cacophonie de sons et de couleurs. Des traits qui se changent, se mélangent. Des sourires qui naissent. Des expressions qui se noient dans le grave. Les enterrements qui s'enchainent. Valse des funérailles. La constante d'une existence étrange qui lui appartient si l'envie lui vient d'en faire fi. Jamais. Hormis maintenant, peut-être. Il n'y a rien de pire que d'enterrer les siens. Il connaît l'ambiance, les circonstances. Ils y parviennent un à un. Inattendu ou peu surprenant. Marque de l'âge ou de l'injustice d'un destin. Le précédent était le beau-frère. La détresse de son aînée le hante encore. Les mômes trop jeunes pour comprendre. A quoi ressemble une vie sans père ? Il en découvre la mesure. Il en hait chaque parcelle. Les jours ont passé mais les lieux s'emplissent encore. Encore et toujours. Affluence permanente. Etouffante. Furtivement, il se dit qu'on le cherchera peut-être. Qu'on se demandera où il est passé. Là, à la minute, il se trouve à n'en avoir que faire. Asphyxié. Il aime la foule, s'en abreuve. Mais celle-ci, il ne l'a pas réclamé. Il n'en veut pas pour ce qu'elle engendre, ce qu'elle signifie. Qu'ils partent tous, qu'ils ignorent. Qu'ils nient la réalité. Elle prend ses doigts. Il les serre. Nerveusement. Il sent les remous s'accélérer. Il ne sait pas où il se trouve. Aucune importance. Il suit le premier panneau, grave ses yeux sur la route pour leur éviter de s'immerger. Une vibration soudaine contre ses côtes, peu naturelle. Il est distrait. Il claque des paupières, laisse sa main rejoindre l'origine. Il sort l'appareil de sa poche intérieure et y suspend son regard une seconde. Un rictus nerveux. Il balance l'objet sur le siège passager. Sienna. L'ex-femme. Il n'a pas envie de lui parler. Que fait-elle là encore ? Il l'ignore. Il la pensait évaporée après la cérémonie. Une part de lui a apprécie qu'elle vienne. Une autre aurait préféré qu'elle s'abstienne. Il a saisi les regards de la mère. Il n'aurait pas du céder. Il n'en sait rien. Elle n'était pas là. Il était loin. Loin d'eux, loin d'elle. Elle n'a jamais vu. Elle n'a jamais su. Et il n'a jamais eu l'indécence de lui en parler. Il ne le fera pas davantage à présent. Alors qu'elle s'apparente à une ombre, une pâle figure désemparée. Elle tient les apparences. Mais il la connaît. Elle porte bien le masque. Comme elle leur a appris. Mais le sien se flétrit, menace de s'effondrer. Combien de temps avant qu'elle ne cède ? Qu'elle ne chute elle au sens figuré ? L'idée l'effraie. Epeurante. La mère ne peut basculer. La cage s'oppresse encore. Les battements sporadiques. Il ne va pas continuer. Il se ressaisit, observe les alentours. Il approche de la côte. Il suit les kilomètres qui manquent, que la nuit a embrasé. Dés l'arrêt, il quitte l'habitacle. L'air marin prend vie contre ses pores, dans ses poumons atrophiés. Il s'appuie contre le capot une seconde, laisse la vie naître à ses oreilles. Les échos des voix, les vivacités de la foule. Les rires, les éclats. Les intonations qui s'envolent. Il réalise qu'il a fait la route en silence. A quoi pensait-il ? A rien. A tout. Justement. A trop. Il se relève. Il prend la direction de la plage mais évite obstinément les cohues. Le bruit du large suffit. Harmonieux. Incontrôlable mais régulier. Parfait. Il s'arrête finalement, s'assoie à même le sable. Les genoux entre ses bras. Il s'abandonne au lieu, aux nuances dans le silence qui n'existe plus, brouillé. Ses pensées rejoignent le creux des vagues, le flot a quitté l'ancre de ses traits. Il clôt le regard. Il faut qu'il se reprenne. Le masque se revêt. L'expression sereine ne trahit rien des errances de son esprit. Cette panique l'effraie, cette angoisse. Elle n'est pas sienne. Il ne sait quoi en faire. Il faut qu'elle cesse, qu'il l'arrête avant qu'elle ne se niche. Qu'elle ne le paralyse. Il ne peut être paralysé. En camisole de lui-même. Prisonnier d'un corps qu'il ne peut maîtriser. Il ne peut perdre cette retenue, ce contrôle sur ce qu'il est, fait. La précision naît de cette perfection. Il ne peut la dévoyer. Elle est ce qu'il reste. Il a perdu celui qui venait l'observer. La commenter avec une pensée experte. Parce qu'il a essayé. Parce qu'il le voulait. Le seul juge qui importe. La seule voix qui a de l'intérêt. L'acmé ne sera plus suivi que par le tacet. Et il en abhorre la perspective. Il s'absorbe dans l'observation de ses mains, dans l'écoute des murmures sans nom, dans les courbures de ses réflexions qui s'alternent entre les désespérances. Il ne prête pas attention à la silhouette qui s'approche, à son propriétaire. Sans doute un simple passage. Un autre errant dans la nuit australe. Pourtant une voix l'accroche. Et l'interrogation détonne tant avec sa réflexion qu'il se trouve à froncer son expression. Mais la voix poursuit. Il la connaît d'une période presque antédiluvienne qu'il n'arrive pas à accrocher au contexte qui est. Il l'écoute cependant, boit les paroles qui se déclament avec une conviction inattendue. Du moins devrait-elle l'être. Que sait il de la certitude désormais ? Le causeur s'assoit à côté de lui et il se demande presque s'il ne devrait pas chercher une autre tête blonde quand celui-ci parle à nouveau. De la tête blonde en question. Il ne sait plus de quand date la dernière fois qu'il a croisé cet acolyte. Will. L'inséparable. Le débiteur de mots passionné qui pourrait presque faire rougir les Cadburry. Presque. L'acabit est similaire. En d'autres temps, il se serait autorisé un sourire. Mais la réponse serait un mensonge. Une expression sans joie. Son tourbillon a parlé. Mais pas assez. La pensée est absurde. Tout semble l'être dans ce foutu présent. Il détourne ses prunelles, parle d'une voix sourde, grave à ses tympans, éraflée. "J'en déduis qu'elle a omis de te dire pourquoi j'étais rentré." Un regard à ses poignets. Vers l'horizon. "On a enterré le père cette semaine." Enterré. Non, il n'est pas perdu. Ni mort. Ni disparu. Ni évaporé. Enterré. Ce n'est qu'un corps, pas un être. Pas une réalité. Des paupières qui se serrent. Il les méprise. Il cherche un détour à la pensée. Tout. N'importe quoi. "Mais toi, comment tu vas ?" Un sourire presque. Une expression qui se tourne vers lui. Parle s'il te plaît. De tout. De n'importe quoi. De rien. D'absurde encore. Noie le silence. Noie le vrai. Lance toi dans le moindre truc qui t'intéresse. Ramène-moi vers ce putain de passé. Celui des mômes. Des idées folles. Des vies légères. Des éclats oubliés.

L'empreinte du vide. Celle des mots qui résonnent, des paroles qui vrillent. De ces échos que l'on entraine comme des flots diluviens. L'empreinte des heures. Des nuits qui passent. Qui lasses, s'évaporent à la faveur des ombres éparses. Le temps est morne, indélébile. Il brille de couleur pâle, teinté de la lueur des lampadaires grésillants. L'âpre des affres éthanolés amène entre les âmes en furtives images irréelles. Sa silhouette patiente. La montée des minutes. Sa voix s'évoque entre deux mirages. L'impression reste. Elle se grave. Elle se taille au pilon, prise dans le marbre. Les mots se retiennent. Au travers de la gorge. Les paroles qui se formulent sont vides. Sans intérêt. De la conversation sans motif. Juste dénuée. L'étouffement rejoint l'impression.
Il fuit. Il s'éloigne sans pensée, sans regard en arrière. L'instinct le guide vers l'inconstance des eaux. Il s'y arrête, s'abreuve du silence. Du déni qui gravite, qu'il ne demande qu'à embrasser. Ce pan de son existence ne l'intéresse pas. Ou est le temps qu'on lui a volé ? Ou sont les années qui restent ? Les mois à espérer. La fureur menace d'accrocher ses veines. Une voix interrompt l'écho de ses pensées. Le discours est presque absurde tant il est déconnecté. Déconnecté de l'instant, de la forme de ses réflexions. L'idée est familière. Plus encore qu'il ne l'aurait pensé. Une silhouette le rejoint sur le sable. Connue. Lointaine. Quand tout a-t-il autant changé ? Il l'évoque, elle. Elle qui s'est tue sans se taire. Plus touchée peut-être que les apparences ne le montrent. C'est sans doute vrai. Il n'en serait pas étonné. Sa voix sourde énonce une réponse. Un euphémisme. Loin de la matérialité. L'autre menace de créer un nouveau sourire. En d'autres temps, en d'autres lieux, peut-être serait-il né. Mais pas ici, pas en cette nuit qui s'invente. Son corps est d'une fébrilité, d'une fragilité étrangère. Son esprit s'en arrache, défait. De pas trop parler aux gens. Il ne demanderait que ça en l'instant. La voix pour noyer le silence, la voix pour immerger le fait. Les pensées qui s'entremêlent et qui enserrent ses pores. Facile. Non. Jamais. Il baisse encore les traits. Les prunelles fixes sont sur ses phalanges. Il devrait les jouer à en perdre raison. Comme la dernière fois. Il se rattache. A quoi ? Les premiers mots qui viennent. Qu'importe la cohérence. Il ne lui tiendra pas rigueur. "On s'habitue à enterrer des inconnus, même des connaissances. J'ai connu ça tous les jours. Pendant des années. D'aussi loin que je m'en souvienne. Mais on s'habitue pas à être de l'autre côté. A être eux. Ceux qui perdent." On s'y habitue jamais. Le pire est fait. Peut-être. En théorie. Il reste encore une. L'ombre qui se maintient digne, la statue érigée. Elle maintient l'illusion, l'image. A deux doigts de s'effondrer. Il le sait. Comme eux. Comme ils sont. Doués pour prétendre, pour garder la distance. Pour laisser transparaître la compassion sans y laisser le reste. Doués pour être sans s'effriter. Mais derrière les murs, le silence demeure. Elle se noie dans les paroles saintes. Il s'imprègne dans les notes. Et le lendemain est une ritournelle. Mais pas cette fois. Il doute. Doute encore. Il s'égare. Se détourne. Se retourne vers lui. Parle. Parle encore. La question demande. Elle est suivie d'une inspiration. Officiellement divorcé. Sa réponse vrille sans concentration. "Alors on est deux." Il tente de la ramener en mémoire, celle qu'il avait épousée. Sofia. Oui, il croit. Combien de temps cela a-t-il duré ? Il s'en souviendrait sans les encombres. Il s'en rappellerait s'il pouvait penser. Ca va super. Le déni possède encore des beaux horizons. Il sait qu'il est trop tôt. Ou projette-t-il. Il n'en sait rien. Il est peu qu'il sache toujours. Le sens manque cruellement. Pourtant, il demande. "Vraiment ?" Le murmure s'élève à peine. Plus haut que les ressacs. Il sait. L'empreinte de ses yeux se souvient de la silhouette qui s'éloigne, ses tympans, de la voix qui monte, qui s'écorche. Qui abîme de paroles fausses des secondes insignifiantes. Elle est venue. Il l'a ignorée. Il n'ignore pas celui qui est, qui prétend comme lui s'illusionne. Comme lui aimerait croire que le lendemain, ça ira. Non, l'aurore sera vide. Dissociée. Il s'abreuvera du déni, de l'insouciance. La réalité est factice. Elle ne peut être autrement. Sinon c'est la tentation qui s'agite. Celle d'avancer dans les flots pour s'y immerger et ne jamais remonter. Il chasse. Il triture ses phalanges. Le déni, la distance. L'autre. Celui qui attend. Qui est trop silencieux pour prétendre. Deux figures rafistolées. "C'est douloureux même quand ça menace. Ca reste un vide. Une vision qui s'éteint." Qu'est-ce qu'il palabre ? J'aurais du emporter une bouteille. Peut-être. Sans doute. Furtif. Il relève la vue vers l'horizon. J'aurais du. Les mille s'accumulent. Les regrets pourraient naître. Inutiles. Illusoires. Comme cette chimère qui est.